Bateu a hora do silêncio.
A temperatura cai,
o trânsito cessa.
No meio da noite,
jaz o silêncio.

Eu queria gritar, correr, abraçar,
queria te ligar e ficar de papo.
Mas a noite não é tempo de verbos.

A não ser no pretérito.
Lembra quando cantamos?
Quando sonhamos?
Jogamos e nos jogamos...
Sei lá... aqueles dias eram lindos.

Mas agora, tudo é noite,
e todos dormem.
Há os que dormem de fato.
Os que o fazem eternamente.
E há os sonâmbulos passantes,
que não acordaram para a dor
de quem está acordado,
Tentando atravessar
essa noite tão assombrosa.

Não há monstros, nem terrores,
mas lá fora tudo é noite.

Cães ladram famintos.
Gatos tomam os telhados.
A névoa cobre a avenida,
enquanto ouço um choro.
Não de uma criança,
mas de um viúvo.
Chora a solidão de estar acordado,
enquanto todos dormem.
É uma dor compartilhada
de verbos no pretérito.

Ele chora a noite
que veio antes do tempo.
Chora o frio e o silêncio
chora a garoa e os cães.
Chora porque lá fora
tudo é morte.
Mas não para ele.
Para ele, resta apenas
o futuro do pretérito.