Não é chateação, é o peso do mundo
que curva os ombros antes da hora.
É a vigília constante que não cessa lá fora,
o medo de caminhar pela rua no escuro,
o alerta contínuo que constrói o muro.

Chamada de estressada, cobrada a sorrir
por quem nunca precisou sua própria vida adiar,
para a louça, a casa e a rotina gerir.
E no fim do dia ainda ter que escutar:
"O que você fez que não deu pra acabar?"

Você não sabe o gosto de ter o próprio corpo
julgado, fatiado, medido e cobrado.
De ter que pagar com a vida, com o sono,
pelo crime absurdo de ter nascido do lado
que cuida, que lava, que sangra e cala.


É fácil ser leve, bem-humorado e calmo,
quando o trabalho invisível não recai sobre sua mão.
Quando o erro se perdoa com um “foi só brincadeira”,
e a piada sem graça vira “coisa de homem”, então.

Se a voz se levanta, o rótulo vem:
"chata", "surtada", "sem bom humor".
Mas por trás do cansaço de cada mulher,
existe a força de quem sustenta a dor
de carregar sozinha o que o outro não quer.

Não se trata de não saber relaxar,
mas de nunca ter tempo pra poder descansar.

?A minha "chatice" é a minha denúncia.
O meu "estresse" é a tua omissão.
Chega de aceitar a tua renúncia
em troca da minha anulação.