O CASTIGO DE SER ESPECIAL

A bela profecia, enfaticamente dirigida à criança,
declarava que a inteligência me levaria longe,
me faria voar alto e conquistar o sucesso,
mas, oh, paradoxo!
o que fez foi parir o fantasma do fracasso.

O futuro brilhante ganhou peso de obrigação;
a promessa era grande demais para não se cumprir.
Minha mente, sem que eu pudesse dar por isso,
concluiu e decidiu:
talvez, então, o melhor mesmo seja nem tentar…

E eu passei a vida em meio a ideias geniais,
uma inteligência fora do comum, encapsulada,
sem encontrar o caminho para eclodir e vingar,
como a semente que cumpre a sua gênese.
O ideal de perfeição não me permitia nem sonhar.

Os elogios da infância me aprisionam.
E se eu não for tudo o que esperam?
Sou consumida pela vontade de voar,
mas não consigo, sem prever a precisão do pouso.
Será que sou mesmo boa o bastante?

O preciosismo me distancia da preciosa simplicidade.
Instintivamente, eu questionava:
por que a mente que se quebra por excesso
não é vista como merecedora de suporte?
A necessidade de cuidado existe e insiste —
tanto para o atraso que dificulta a partida,
quanto para o prodígio que se esmaga...
antes mesmo de largar.

Sem que eu queira ou possa controlar,
o tédio do esforço cotidiano se torna uma afronta,
somado à insuportável sensação de nunca estar pronta.
Não foi minha escolha acreditar que sou especial,
mas, afinal, esse parece ter sido o meu maior mal.