Cai a casa do Caio

Aliteração pede passagem,
Porque cai a casa do Caio.
Demoliram a casa do Caio
E a imagem desfigura...
Caio nasceu em Santiago,
Morou em Porto Alegre.
E caiu nas graças da literatura.

Se cai a casa do Caio...
Cai um pouco de cada um,
E o nosso passeio literário,
Cai no lugar comum...

Um reforço estatístico,
Do descaso em demasia,
Com o legado cultural.
Os exemplos a lo largo,
Pelo Rio Grande campo fora.
Que anda assim...
Meio atirado às traças ...
Nos meandros da burocracia.

A lista é grande,
Do patrimônio sucateado...
Cai a casa do Caio,
E nasce um empreendimento.
Um edifício com o nome do Caio!

Caio Fernando Abreu!
Escritor de Santiago do Boqueirão.
E uma foto em preto e branco.
Emoldurada no hall e no breu...
Dos sentimentos e da dor.
E uma pequena biblioteca,
Com outra foto do escritor.
Para condôminos desatentos...

Caio não é Borges!
Caio não é Lemes!
Caio não é Netto!
Caio não é Flores!
Caio é Fernando Abreu.
Porque se assim fosse
Não cairia a casa do Caio.

Qual a cor do lenço do Caio?
Nesta planura de concreto.
Chimango... Maragato...
Neste pago incerto,
Caio usava chilenas de prata?
E alpargatas pretas com cordas?

Não sabemos... mas concordo.
Caio era apenas o não-padrão...
Caio peleava com a pena.
E era indomável na escrita.
Textos sem moldura e sem patrão.

Cai a casa do Caio...
Aliteração linda e sonora.
Perfeita para os escombros.
Das contradições.
Do aqui e agora...

Na casa do Caio que não cai,
Há morangos mofados,
Ovo apunhalado,
Pequenas epifanias
E muito mais...

Na casa do Caio que não cai
Há vida gritando nos cantos.
E o berro longo desatina.

Há um conto a ser escrito:
Cai a casa do Caio!
Caímos todos um pouco
No centro dessas ruínas...